Véronique Sylvain. [Sans titre]

février 
 
et je contemple 
encore 
 
cette peau 
qui craque 
 
sous le poids 
de l’hiver. 
 
elle tente 
souvent 
de se défaire, 
 
de se décoller 
de moi. 
 



 
sur cette écorce, 
je vois des veines 
qui ont appris 
 
à braver le froid, 
 
à battre le fer 
pendant qu’il est 
encore chaud. 
 
à attendre que  
revienne le printemps 
et que remonte 
la sève.  
 



 
un sang 
qui coule, 
 
un sang 
qui brûle… 
 



 
même quand 
se resserre 
le nœud 
dans la gorge, 
 
le cœur, 
lui,  
tient bon. 
 




et même quand 
les kilomètres 
s’accumulent, 
 
la distance, 
elle, 
rapproche 
 
celles 
et ceux 
qui m’ont  
vue 
naître  
et  
renaître… 
 
dans le silence 
des arbres, 
 
dans le bleu 
de la neige, 
 
sous le ciel 
incertain 
et incendiaire 
de mon enfance. 
 
même  
sur l’une ou l’autre 
des deux voies 
de la route 11 
 
qui m’embrassait 
et me repoussait 
à la fois. 
 
 



février et 
sous la peau 
de ma main droite, 
je reconnais  
 
les os  
de mon grand-père 
et  
ceux de ma grand-mère 
 
depuis toujours  
faits de bois. 
 
des forêts 
de pins 
d’épinettes 
de sapins 
de cèdres 
et de bouleaux 
 
qui nourrissent 
le feu en moi 
 
lorsque le vide 
vient cogner 
sur les murs 
contreplaqués 
de mon petit 
appartement 
 
qui produisent 
des étincelles 
dans ma tête. 
 
des flammes 
 
rousses 
 
bleues 
 
jaunes 
 
qui bondissent 
 
chaque fois 
que je reprends 
mon souffle 
 
avant de reprendre  
aussitôt 
mon crayon.  
 
*